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Algo muy extraño sucede en la industria cinematográfica española, si es que la hubiere. Hace ocho años el director Juanma Bajo Ulloa presentó en sociedad Airbag, exitosa producción que superaría los dos millones de espectadores. El filme era estéticamente insultante, sí, pero su rentabilidad fue, sin duda, histórica. Nada hacía presagiar que el realizador vasco tendría que esperar mucho tiempo para que se estrenara su siguiente largometraje.

Que Frágil haya visto la luz le ha costado ocho años y, por lo que cuenta el propio Ulloa, dos hipotecas y otras deudas. En este intervalo le ha dado tiempo a descubrir de qué pasta están hechos algunos productores españoles, a estrellarse contra los muros de lo imposible con un proyecto nonato sobre El capitán Trueno y a sacar adelante, como buenamente ha podido, un proyecto tan singular e independiente como Frágil. En actitud creativa, desde luego, no se le puede negar el sobresaliente.

Tampoco es censurable la actitud artística que respiran los fotogramas de esta peculiar película. Bajo Ulloa, como al principio de la prometedora carrera que se vislumbraba gracias a Alas de mariposa y La madre muerta, nada a contracorriente de las estancadas aguas del cine español y propone una fábula moderna sobre el amor y la falsedad de los cuentos. Y, en cierto modo, se reconoce en la pantalla el agradable rastro de la obra artística hecha desde la libertad.

Pues bien, eso es lo mejor de Frágil, construcción fílmica cuyos cimientos hacen honor a su título. Porque esta historia de una cría que se compromete al amor eterno con un niño del que se separa, y al que busca y cree encontrar años después convertido en una estrella del firmamento cinematográfico, es tan interesante como fallida. Vayamos por partes.

El cuento arranca de manera portentosa. Durante quince minutos, la gran pantalla brilla con colores vívidos, sonidos iluminadores y silencios evocadores. La poesía se apodera del celuloide y la mirada del espectador se entrega a la belleza prometida. Pero, a partir de ahí, comienzan una serie de hechos retorcidamente inverosímiles que terminan pareciendo una pataleta de chaval castigado sin postre.

Ulloa se empeña en utilizar el mundo del cine para plantear su crítico discurso sobre la existencia de los amores verdaderos. Es comprensible que esté amargado por las repugnantes reglas del negocio, pero todo lo relacionado con el héroe masculino que rueda una gran producción sobre caballeros medievales es un potaje plomizo salteado con toda suerte de tópicos gruesos sobre la industria de Hollywood, la fama, el éxito y bla, bla, bla. Y, por cierto, el actor Julio Perillán no ayuda en nada a que ese pilar del discurso permanezca en pie más de diez minutos.

Existe una distancia sideral entre el poderío sugerente de los silencios del prólogo de Frágil y la torpe verbalización de los conflictos que nos torpedea a continuación. Vale mucho más un gesto callado de Muriel, una actriz tan desconocida como sutil y enternecedora, que mil palabras con las que el relato sermonea al espectador con unos planteamientos toscos, manidos y superficiales sobre la belleza física, la maldad o el egoísmo.

A toda esa descompensación entre actitud estética encomiable y resultado final hay que sumarle un desenlace críptico y pretendidamente sorprendente del que este cronista no se enteró en absoluto. Y es que, tras haberme hablado el filme como a un colegial de aprendizaje retardado, me exigen, de buenas a primeras, que decodifique urgentemente una ecuación oscura que todo lo descifra. Pues ni quiero ni me importa. La esquizofrenia la dejo para esta obra elaborada con más voluntad que acierto.




			Frágil (Juanma Bajo Ulloa)
A-B G-H M-N S-T	C-D I-J O-P U-V Y-Z	E-F K-L Q-R W-X
			Fábula pueril y esquizofrénica
			Algo muy extraño sucede en la industria cinematográfica española, si es que la hubiere. Hace ocho años el director Juanma Bajo Ulloa presentó en sociedad Airbag, exitosa producción que superaría los dos millones de espectadores. El filme era estéticamente insultante, sí, pero su rentabilidad fue, sin duda, histórica. Nada hacía presagiar que el realizador vasco tendría que esperar mucho tiempo para que se estrenara su siguiente largometraje. Que Frágil haya visto la luz le ha costado ocho años y, por lo que cuenta el propio Ulloa, dos hipotecas y otras deudas. En este intervalo le ha dado tiempo a descubrir de qué pasta están hechos algunos productores españoles, a estrellarse contra los muros de lo imposible con un proyecto nonato sobre El capitán Trueno y a sacar adelante, como buenamente ha podido, un proyecto tan singular e independiente como Frágil. En actitud creativa, desde luego, no se le puede negar el sobresaliente. Tampoco es censurable la actitud artística que respiran los fotogramas de esta peculiar película. Bajo Ulloa, como al principio de la prometedora carrera que se vislumbraba gracias a Alas de mariposa y La madre muerta, nada a contracorriente de las estancadas aguas del cine español y propone una fábula moderna sobre el amor y la falsedad de los cuentos. Y, en cierto modo, se reconoce en la pantalla el agradable rastro de la obra artística hecha desde la libertad. Pues bien, eso es lo mejor de Frágil, construcción fílmica cuyos cimientos hacen honor a su título. Porque esta historia de una cría que se compromete al amor eterno con un niño del que se separa, y al que busca y cree encontrar años después convertido en una estrella del firmamento cinematográfico, es tan interesante como fallida. Vayamos por partes. El cuento arranca de manera portentosa. Durante quince minutos, la gran pantalla brilla con colores vívidos, sonidos iluminadores y silencios evocadores. La poesía se apodera del celuloide y la mirada del espectador se entrega a la belleza prometida. Pero, a partir de ahí, comienzan una serie de hechos retorcidamente inverosímiles que terminan pareciendo una pataleta de chaval castigado sin postre. Ulloa se empeña en utilizar el mundo del cine para plantear su crítico discurso sobre la existencia de los amores verdaderos. Es comprensible que esté amargado por las repugnantes reglas del negocio, pero todo lo relacionado con el héroe masculino que rueda una gran producción sobre caballeros medievales es un potaje plomizo salteado con toda suerte de tópicos gruesos sobre la industria de Hollywood, la fama, el éxito y bla, bla, bla. Y, por cierto, el actor Julio Perillán no ayuda en nada a que ese pilar del discurso permanezca en pie más de diez minutos. Existe una distancia sideral entre el poderío sugerente de los silencios del prólogo de Frágil y la torpe verbalización de los conflictos que nos torpedea a continuación. Vale mucho más un gesto callado de Muriel, una actriz tan desconocida como sutil y enternecedora, que mil palabras con las que el relato sermonea al espectador con unos planteamientos toscos, manidos y superficiales sobre la belleza física, la maldad o el egoísmo. A toda esa descompensación entre actitud estética encomiable y resultado final hay que sumarle un desenlace críptico y pretendidamente sorprendente del que este cronista no se enteró en absoluto. Y es que, tras haberme hablado el filme como a un colegial de aprendizaje retardado, me exigen, de buenas a primeras, que decodifique urgentemente una ecuación oscura que todo lo descifra. Pues ni quiero ni me importa. La esquizofrenia la dejo para esta obra elaborada con más voluntad que acierto.
publicado en Cine para leer (enero-junio/2005)
P. Juanma Bajo Ulloa G. Catalina Gilabert D. Juanma Bajo Ulloa F. Unax Mendia M. Bingen Mendizábal, Borja Ramos Mon. Pablo Blanco I. Muriel (Venus), Julio Perillán (David), Imma Colomer (Rita), María Bazán (Abi), Lidia Navarro (Isabel), Silvia Segovia (Marta), Bibiana Schönhöfer (María), Paula Pizzi (Francesca), Violaine Estérez (Chloe), John G. Rubin (Félix), David Christoffersen (Nicholas), Paul Black (Thorwald), Tomás Álvarez (Daniel), Alan Griffin (Charles), Fernando Albizu (Diego), Pilar Rodríguez Zabaleta (Juana), Alicia Pérez (Venus niña), Cándido Uranga (padre de Venus), Tanya de la Cruz (Katharine). Dis. On Pictures